Después de haber alcanzado la iluminación, el Maestro se dedicó a vivir sencillamente, pues había descubierto que la vida sencilla le resultaba de su agrado.
Y se reía de sus discípulos cuando éstos se daban a la vida sencilla para imitarle.
"¿De qué os vale imitar mi comportamiento", solía decirles, "sin tener mis motivos, o adoptar mis motivos sin disponer de la visión que los ha producido?"
Ellos, sin embargo, le comprendieron mejor cuando le oyeron decir: "¿Acaso un chivo se convierte en un rabino por dejarse crecer la barba?"
En el monasterio había una serie de reglas, pero el Maestro no dejaba de prevenir contra la tiranía de la ley.
"La obediencia observa las reglas", solía decir el Maestro, "pero el amor sabe cuándo debe romperlas".
El Maestro solía reírse abiertamente de aquellos de sus discípulos que deliberaban interminablemente antes de decidirse a hacer algo.
Él lo expresaba del siguiente modo: "Las personas que deliberan exhaustivamente antes de dar un paso se pasan la vida sobre una sola pierna".
El Maestro exigía seriedad y resolución a quienes pretendían ser sus discípulos.
Sin embargo, reprendía a éstos cuando se excedían en sus esfuerzos espirituales. Lo que él proponía era una seriedad alegre o una alegría seria, como la de un deportista cuando compite o la de un actor representando su papel.
Y mucha, muchísima paciencia. "Las flores maduradas antes de tiempo no tienen fragancia", solía decir. "El fruto sazonado con apresuramiento pierde su sabor".
A todo el mundo le sorprendió que el Maestro empleara una metáfora tan actual: "La vida es como un automóvil".
Ellos se quedaron en silencio, sabiendo que no tardaría en venir la explicación.
"Sí", dijo finalmente, "un automóvil puede emplearse para subir a las más altas cumbres".
Se produjo otro silencio.
"Pero muchas personas se quedan delante de él, permiten que las atropelle y luego le echan la culpa del accidente".
A un grupo de sus discípulos que estaban tremendamente ilusionados con una peregrinación que iban a emprender les dijo el Maestro: "Llevad con vosotros esta calabaza amarga y aseguraos de que la bañáis en todos los ríos sagrados y la introducís con vosotros en todos los santuarios por los que paséis".
Cuando regresaron los discípulos, la amarga calabaza fue cocinada y posteriormente servida como comida sacramental.
"Es extraño", dijo con toda intención el Maestro después de haberla probado, "el agua sagrada y los santuarios no han conseguido endulzarla".
"Quisiera aprender. ¿Querrías enseñarme?"
"No creo que sepas cómo hay que aprender", dijo el Maestro.
"¿Puedes enseñarme a aprender?"
"¿Puedes tú aprender a dejarme que te enseñe?"
Más tarde les decía el Maestro a sus desconcertados discípulos: "El enseñar sólo es posible cuando también es posible aprender. Y el aprender sólo es posible cuando te enseñas algo a ti mismo".
